Свет ковал мой меч для своей войны. ©
Привычным жестом поправляю съехавшие на кончик носа очки, дергаю ремень сумки, съезжающей с плеча. Ветер свирепо бьет по лицу, снег стремительно летит над землей, повинуясь суровой силе стихии. Наушники подмерзают и постепенно смолкают.
"Дем..."
Быстро оглядываюсь. Вокруг смыкаются сумерки, окружающее живо исчезает в ночи и падающем снеге.
"Дем... время..."
Ощутимо вздрогнув, я бросаю взгляд на часы. Половина шестого. Уже совсем темно.
За спиной слышатся чьи-то мягкие уверенные шаги. Тихий шорох длинных одежд вязнет в сгустившейся тишине.
— Деметра, подожди...
Я медленно оборачиваюсь; недоумение захватывает все сильнее, отшвыривая в сторону страх.
Следом за мной торопливо шествует чья-то фигура. Мужчина широкоплеч и высок — выше меня почти на голову. Полы его длинного плаща взметают снег с земли; ножны тихо поскрипывают у пояса. Длинные волосы, отливающие серебром в неярком свете далекого фонаря, треплет холодный ветер, но мужчина этого, кажется, даже не замечает. Лица его не видно в полумраке, сверкают только внимательные глаза.
— Кто ты? — шепотом спрашиваю я, но голос звучит громче ожидаемого.
— Не узнаешь? — мужчина подходит ближе и негромко смеется.
Я уже отворачиваюсь, чтобы уйти, но он с мольбой заступает мне путь.
— Посмотри внимательно... — он подается вперед, и свет фонаря освещает его благородное лицо. — Ведь я — твое творение...
— Что?.. — я тоже невольно приближаюсь.
Он стоит недвижно, чуть опустив голову, так что длинные волосы скрывают лицо. Лицо, описанное моим собственным пером, черты, воплотившие мою боль и мое же отчаяние. Человек, потерявший все то, что теряю я, герой, совершивший то, чего мне никогда не совершить. Свет в единственном своем обличии.
— Марк?.. — чуть улыбаюсь, протягивая руку, чтобы коснуться его лица и убедиться, что это не сон.
— Узнала? — слабая улыбка освещает его мрачные черты, и он медленно отстраняется, жестом предлагая продолжить путь. — Я думал, совсем забыла...
— Как? — усмехаюсь в ответ я, снова поправляя сумку и возобновляя путь.
Он некоторое время молча идет рядом, приноравливаясь к моим шагам. Снег кружится в холодном, промерзшем воздухе, тишина давит на уши.
— Не оставляй меня... — судорожно вздохнув, говорит Марк.
В глазах его боль и мольба — то, чем наделила его я сама, то, за что его всегда хочется пожалеть и успокоить.
— В каком смысле? — вскидываю виноватый взгляд; я уже знаю, о чем он говорит.
— Не оставляй меня на произвол судьбы!.. — он хватает меня за плечи и ощутимо встряхивает. Потом, внезапно опомнившись, аврор отстраняется и падает на колени, опустив голову. — Прошу меня простить, — глухо произносит он.
— Марк, что с тобой?.. — медленно поднимаю его на ноги, схватив за воротник плаща.
— Ты не знаешь, куда уходят персонажи, когда они больше не нужны... — он вскидывает взгляд. — Там только тьма, Деметра, только отчаяние... Я не хочу уходить туда... Не оставляй своих героев...
— Марк... — я смотрю ему в глаза, видя там лишь обреченность, и выдыхаю с легкой улыбкой: — Никогда...
Дыхание оседает жемчужным облачком на теплом шарфе. Он улыбается, смотря на меня, держит в руках мою ладонь, и в глазах его разгорается надежда.
— Спасибо, — чуть слышный шепот.
Я останавливаюсь уже у самой двери; Марк молча следит за моими движениями. Потом неожиданно подходит ближе и, стянув плащ, набрасывает его мне на плечи.
— Не оставляй нас... мы — все, что у тебя есть...
Закутавшись в серебристый плащ, я оборачиваюсь к аврору, но того уже нет. Широкоплечая фигура, затянутая в сверкающую кольчугу, беззвучно растворяется в падающем снеге. Я молча вхожу в квартиру, привычным движением снимаю куртку.
И только отливающий серебром плащ, сотканный из обрывков фантазий и снов, остается на плечах...
"Дем..."
Быстро оглядываюсь. Вокруг смыкаются сумерки, окружающее живо исчезает в ночи и падающем снеге.
"Дем... время..."
Ощутимо вздрогнув, я бросаю взгляд на часы. Половина шестого. Уже совсем темно.
За спиной слышатся чьи-то мягкие уверенные шаги. Тихий шорох длинных одежд вязнет в сгустившейся тишине.
— Деметра, подожди...
Я медленно оборачиваюсь; недоумение захватывает все сильнее, отшвыривая в сторону страх.
Следом за мной торопливо шествует чья-то фигура. Мужчина широкоплеч и высок — выше меня почти на голову. Полы его длинного плаща взметают снег с земли; ножны тихо поскрипывают у пояса. Длинные волосы, отливающие серебром в неярком свете далекого фонаря, треплет холодный ветер, но мужчина этого, кажется, даже не замечает. Лица его не видно в полумраке, сверкают только внимательные глаза.
— Кто ты? — шепотом спрашиваю я, но голос звучит громче ожидаемого.
— Не узнаешь? — мужчина подходит ближе и негромко смеется.
Я уже отворачиваюсь, чтобы уйти, но он с мольбой заступает мне путь.
— Посмотри внимательно... — он подается вперед, и свет фонаря освещает его благородное лицо. — Ведь я — твое творение...
— Что?.. — я тоже невольно приближаюсь.
Он стоит недвижно, чуть опустив голову, так что длинные волосы скрывают лицо. Лицо, описанное моим собственным пером, черты, воплотившие мою боль и мое же отчаяние. Человек, потерявший все то, что теряю я, герой, совершивший то, чего мне никогда не совершить. Свет в единственном своем обличии.
— Марк?.. — чуть улыбаюсь, протягивая руку, чтобы коснуться его лица и убедиться, что это не сон.
— Узнала? — слабая улыбка освещает его мрачные черты, и он медленно отстраняется, жестом предлагая продолжить путь. — Я думал, совсем забыла...
— Как? — усмехаюсь в ответ я, снова поправляя сумку и возобновляя путь.
Он некоторое время молча идет рядом, приноравливаясь к моим шагам. Снег кружится в холодном, промерзшем воздухе, тишина давит на уши.
— Не оставляй меня... — судорожно вздохнув, говорит Марк.
В глазах его боль и мольба — то, чем наделила его я сама, то, за что его всегда хочется пожалеть и успокоить.
— В каком смысле? — вскидываю виноватый взгляд; я уже знаю, о чем он говорит.
— Не оставляй меня на произвол судьбы!.. — он хватает меня за плечи и ощутимо встряхивает. Потом, внезапно опомнившись, аврор отстраняется и падает на колени, опустив голову. — Прошу меня простить, — глухо произносит он.
— Марк, что с тобой?.. — медленно поднимаю его на ноги, схватив за воротник плаща.
— Ты не знаешь, куда уходят персонажи, когда они больше не нужны... — он вскидывает взгляд. — Там только тьма, Деметра, только отчаяние... Я не хочу уходить туда... Не оставляй своих героев...
— Марк... — я смотрю ему в глаза, видя там лишь обреченность, и выдыхаю с легкой улыбкой: — Никогда...
Дыхание оседает жемчужным облачком на теплом шарфе. Он улыбается, смотря на меня, держит в руках мою ладонь, и в глазах его разгорается надежда.
— Спасибо, — чуть слышный шепот.
Я останавливаюсь уже у самой двери; Марк молча следит за моими движениями. Потом неожиданно подходит ближе и, стянув плащ, набрасывает его мне на плечи.
— Не оставляй нас... мы — все, что у тебя есть...
Закутавшись в серебристый плащ, я оборачиваюсь к аврору, но того уже нет. Широкоплечая фигура, затянутая в сверкающую кольчугу, беззвучно растворяется в падающем снеге. Я молча вхожу в квартиру, привычным движением снимаю куртку.
И только отливающий серебром плащ, сотканный из обрывков фантазий и снов, остается на плечах...
-
-
22.02.2007 в 21:54-
-
22.02.2007 в 22:02Обалденно опысываешь свои чувства и внутренний мир...
Проще в художественной форме это делать...
-
-
22.02.2007 в 22:54А мне мои персонажи в снах приходят, общаются, просят не убивать и не мучать =)))
-
-
23.02.2007 в 11:26