[Demetr@]

Почему-то очень часто в последнее время вспоминаю это стихотворение...
На гитару ее, что ли, положить?..

Мы - повзрослевшие дети,
Забывшие повзрослеть.
И каждый, пожалуй, видел
Свою игровую смерть.

Хранящие верность книгам,
Дыханье - шелест страниц.
Носящие чьё-то имя
Из вороха чьих-то лиц.

Мы дети своих же песен,
Герои "Баллад о борьбе",
Мы верим, что мир чудесен,
Когда говорим об Игре.

Толпа чудаков забавных
С тупыми мечами в руках.
Но есть настоящие раны,
И радость, и верность, и страх.

Скитаемся между мирами
Из наших недетских игр,
Храним, словно древнее знамя,
Наш маленький странный мир.

В больших городах - бездомны,
Богатство - наш звонкий смех.
Но манна в моих ладонях -
Всего лишь осенний снег.

Запутавшись в дебрях сайтов,
В плену у учёб и работ,
В обычную жизнь играем
И ждём, что зима пройдёт.

В сплетении Тьмы и Света
Верим в грядущий рассвет.
Мы - повзрослевшие дети,
Забывшие повзрослеть.

автор Maudit_par_le_soleil

@музыка: Кукрыниксы - Никто

@темы: Мечи и магия, The Middle Ages, Грустное, Друзья

Comments

[Сверкающая]

Положи... Такое стихотворение красивое...

[Kuudere]

Да, было бы здорово)))